Recuerdo haber oído contar aquella historia en el club de mamá y también haberla visto por televisión. Pero la confundía con otros casos parecidos, no lograba hallar en mi memoria episodios que se refirieran a Nakajima de un modo específico.
Su madre jamás se dio por vencida. Salía en todos los programas de televisión, en todas las revistas: se puede decir, sin exagerar, que no había día en que no la vieras. Programas sobre desaparecidos donde personas con poderes sobrenaturales buscaban a su hijo, noticiarios, programas especiales… Aparecía periódicamente ante la opinión pública y no dejaba que la gente olvidara el caso.
A mí, lo que me causó una mayor impresión no fue el incidente en sí, sino la madre. Hablaba con un tono sosegado, sólo citaba hechos comprobados, raramente lloraba, siempre mantenía la vista al frente.
Me daba la sensación de que a aquella mujer, mientras no encontrara a su hijo, ningún alimento podría saberle bien, ningún sueño que tuviera mientras dormía podría ser ligero, sino terrorífico y oscuro, ningún paisaje que mirara podría parecerle hermoso; mantenía siempre los ojos clavados en su hijo, tan lejos. Intentando ponerse en contacto con él.
Jamás perdía de vista aquel hilo, tan fino como el de una tela de araña que sólo brillaba, muy raras veces, al recibir un rayo de luz, pero la madre concentraba toda su atención en ese finísimo hilo, iba tirando de él sin cesar: su fuerza era prodigiosa, casi terrorífica. Y esa fuerza, que cabía llamar amor, y también voluntad, estaba pintada en el rostro de la madre. En su cara se leía el convencimiento de que debía tener confianza y mantener la vista clavada en aquel punto, porque si llegaba a pensar que su hijo había muerto, el niño moriría de verdad. Era el prototipo de rostro de las madres del mundo entero, la cara de Bodhisattva.
BANANA YOSHIMOTO - "El lago" - (2005)
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