FOTOS

Hacemos muchas fotos.

Echamos muchas fotos:

a todo.

Nos gusta retratarnos,

nos gusta que nos vean,

nos gusta que nos veamos.

A nosotros mismos.

De nosotros mismos,

hacemos muchas, muchas fotos,

las hacemos de todo.

Nos captamos, 

nuestras propias imágenes,

digitales.

Cada vez más baratas,

cada vez menos pixeladas.

Nos gusta hacernos fotos

y publicarlas.

Las hacemos públicas,

las colgamos en las redes

como llamativos peces.

Hacemos fotos y nos las llevamos puestas.

Son baratas.

Son de quita y pon.

De corta y pega,

de mira y comenta.

Y vuelve a comentar.

Espera,

que te voy a retratar

mientras comentas.

Nos hacemos fotos en todo;

sobre todo, nos hacemos fotos.

Desde todos los ángulos,

hacia todos los ángulos.

Para todo,

por todo

y por todos,

nos retratamos

y nos dejamos retratar.

De todas formas...,

son desechables:

como nosotros.

Imágenes: Gina Buliga

03/05/2014

ENTREVISTA

-¿Dónde te atrapó el miedo?

-En la larga recta de una carretera.

O tal vez...

En un callejón, 

a la salida de una discoteca.

O una madrugada, 

en una plaza de toros,

con música de un concierto de Triana.

O en otra carretera,

conduciendo de noche,

con el coche atestado de "colegas",

unas botellas de whisky

y unos petas.

-¿Cuándo te encontró el miedo?

-Era muy pequeño,

tanto que me agarraba

a las faldas de mi madre,

 aún lo recuerdo.

O tal vez...

Cuando ya pensaba que estaba de vuelta,

que era el que mandaba,

el que partía el bacalao,

el baranda de la fiesta.

-¿Cómo te aturdió el miedo?

Me arrasó de fuera a dentro,

de dentro a fuera;

me lavó el cerebro

y me lo escurrió

y lo tendió al sol,

descolorido,

encogido,

seco.

Me privó de tanto...

Me venció

y me aplastó,

me pisoteó

como a una vieja esterilla.

¿Alguna pregunta más?

No, basta con eso;

al menos por hoy.

Ya tengo bastantes datos

para escribir una historia de ira y terror.

Imágenes: Eric Drigny.

01/07/2016

¡MENTIRA! (OTRA HISTORIA DE LA RADIO)

Primera mitad de los años 60. A las 2 nos sentábamos a almorzar: mi padre en una cabecera de la mesa; yo, a pesar de ser el más pequeño con diferencia, en la otra; en un lado, mi hermano mayor que yo 10 años y en el otro lado, mi hermana -11 años mayor que yo-, y mi madre.

Aunque ya se sabe, las madres pasan (o pasaban) más tiempo entre las hornillas que en la silla y, sin darnos cuenta, nadie sabía cómo, cuando estábamos terminando los postres de antes: siempre fruta del tiempo, no las pamplinas de ahora, ella ya lo tenía todo fregado y colocado. Todo un misterio...

Presidía la mesa del comedor una radio de las de antes. Colocada en alto, en una estantería a propósito y rodeada de los casi únicos libros que había en casa: una colección de la editorial Molino con las más selectas novelas de aventuras: Scaramouche, Rebelión a bordo, Ivanhoe, Príncipe y mendigo...

Bueno, pues mientras tomábamos el pescado en blanco o las lentejas con algún trozo de chorizo y morcilla, la radio, reina encumbrada de aquel comedor, emitía las noticias: el parte (se le seguía, se le sigue llamando así, con reminiscencias bélicas).

El locutor -siempre era varón, no como ahora-, iba desgranando su retahíla no recuerdo acerca de qué, pero imagino que de inauguraciones de pantanos, relaciones internacionales y otros asuntos políticos.

Ya se sabe el silencio que reinaba por entonces en cualquier casa española a la hora de almorzar:
-Niño, comiendo no se habla, no se canta, no se ríe...
Salvo alguna protesta por lo bajini de mi hermana, que siempre fue muy gourmet, o el sonido de alguna patada por debajo de la mesa entre mi hermano y yo, no se oía nada más que el ruidillo de los cubiertos y los platos y el runrún de mi madre de acá para allá. Y claro, el parte.

Ocurría de vez en cuando que mi padre, normalmente reservado y poco hablador, al terminar el relato de alguna noticia, soltaba con rabia contenida:
-¡Mentira!
Nadie añadía nada más, todos seguían a lo suyo, ni siquiera le miraban. Más bien, procuraban pasar más desapercibidos, intuyendo el enfado del cabeza de familia.

Ya digo, esto pasaba de vez en cuando, no todos los días; aunque en alguna rara ocasión se oyeran un par de esos ¡Mentira! durante el mismo parte.
Yo, sin entender, observaba y callaba con mis 5 ó 6 años de inocencia. Hasta que un día, al hacer una pausa el locutor, yo mismo, con toda mi fuerza pequeña e imitando el tono de mi padre, solté mi particular ¡Mentira!

Todos se miraron y guardaron silencio, y yo me quedé tan pancho. Creo que sólo me observó mi padre, y no demasiado. Incluso mi hermano, siempre tan bromista y dispuesto a picarme y hacerme rabiar, enmudeció y ni siquiera me miró.

No tengo -ni tenía entonces-, ni idea de lo que contenía la información. Lo que sí sé cierto es que, a partir de aquel día, mi padre jamás volvió a rubricar las palabras de aquel señor, emitidas desde Madrid para toda España, con su rotundo, denunciante y frustrado ¡Mentira!

Imágenes: Softyrider62

22/08/2016

NECROLÓGICAS

En mi casa almorzábamos a la hora en que se ha almorzado en las casas españolas de toda la vida de Dios; es decir, a las 2 pasaditas, conforme íbamos llegando los niños de los colegios.

Desde por la mañana temprano, mis padres tenían puesta Radio 3; pero a la hora de la comida, mi padre era siempre el que se acordaba de cambiar la sintonía a la de la emisora local, para escuchar las noticias de aquí.

Bueno, en realidad las noticias no las escuchábamos; sólo si sonaba el nombre de algún conocido o el de nuestra barriada o algo así cercano, prestábamos una descuidada atención. Sin embargo, hacia la mitad del informativo, que apenas duraba 15 minutos, nuestros sentidos se iban orientando hacia el aparato de radio. Era el momento en que sonaba un jingle cortito que daba paso al objeto de nuestro interés.

Seis notas musicales, un silencio y otras cuatro notas más, hacían que mi padre, mano derecha en alto, detuviera y silenciara a los que estábamos más atentos a las papas fritas o al vaso de zumo. Y a partir de ahí, la voz del locutor: 

-Necrológica: ha fallecido en Ronda D. Fulano de Tal y Tal, más conocido por... (y aquí venía un apodo o un dato que ayudaba a identificar al finado), a los 87 años de edad. La misa por el eterno descanso de su alma tendrá lugar hoy a las 18 horas en el tanatorio del Niño Jesús, donde recibe el duelo, junto al cementerio de San Lorenzo. Sus familiares ruegan asistan a tan piadoso acto. Vivía en calle Tal, número Cual.

Aquí, alguno de mis hermanos mayores solía bromear con la edad del difunto:
- ¡Pobrecito! En la flor de la vida...

Había ocasiones en que se juntaban dos y hasta tres de estas necrológicas. Aunque también podía suceder lo contrario: que no sonasen las seis notas/silencio/cuatro notas y, en su lugar emitiesen una burda promoción de una empresa de pinturas o de una óptica local. O bien, que aunque sonase el esperado jingle, sólo se tratase del anuncio de una simple misa del mes o del año que, lógicamente, no nos llenaban tanto.

En estos casos, la decepción de todos era palpable, aunque a mi padre era a quien más se le notaba: se levantaba airado y, con algún exabrupto, volvía a sintonizar Radio 3, sin esperar a la información deportiva ni a la meteorológica.

Lo más curioso es que, con el paso del tiempo, hasta los más pequeños nos íbamos aprendiendo la sintonía y la retahíla obituaria y, a veces, hasta bromeábamos con ella, incluyendo en la alocución mortuoria el nombre de algún conocido (un maestro non grato, una vecina saboría que no nos devolvía los balones, un pariente con el que no nos llevábamos bien...)

Cuando el fallecido era de una edad relativamente baja, prestábamos mucha más atención, sobre todo al nombre, y era mamá la que generalmente, mientras servía unos macarrones gratinados, se pronunciaba:
-¡Pobrecillo! Sólo 43 años. ¿Y de qué habrá muerto?

¡Qué macabros!, diréis algunos. Y más, a la hora de la comida. Bueno, sí. Lo que pasa es que antes, cuando veíamos una pequeña aglomeración en la puerta de algún vecino, comentábamos:
- ¡Malo! Ya se ha muerto alguien en casa de Lucas.
- Sí. Seguramente su abuelo.
O bien:
- Parece que ya ha descansado la pobre doña Anselma.
- Demasiado ha aguantado la pobre. Lo mejor que ha hecho Dios es llevársela.

Pero desde que pusieron los dos tanatorios en este pueblo-ciudad no nos enteramos de cuándo palma la gente. Y, la verdad, nos pillan un poco lejos para ir pasando por allí todos los días y saber cómo va quedando el censo municipal.

Imágenes: Adrian Limani

22/06/2016

DOLOR DE CABEZA

El dolor circula por mi cabeza

como los peatones a cámara lenta

por las congestionadas calles

de Tokyo o de Nueva York.

Como los coches en un atasco

de fin de semana:

se desplaza, se mueve,

lentamente...

Se atasca,

se emplaza,

se aplaza a sí mismo.

Me abraza con sus brazos

de insecto interior (y anterior).

Me abrasa como ascuas internas.

Me inflama.

Me insufla dolor

nacido del propio dolor.

Y me harta,

me sacia,

me cansa,

me amansa

antónimamente.

Y me mata.

(De forma provisional...)

Hasta la próxima.

Imágenes: Atsushi Suwa

15/10/2014

HERMANOS

El miedo negro y la roja ira,

hermanos y residentes en mí.

Aspirantes a apoderarse,

a barandear las situaciones

que me rigen

y que me exigen;

a aturdirme con sus excesos,

a agujerearme de dentro a fuera,

a destrozarme la vida normal,

la que todo hijo de vecino

tiene derecho a llevar.

A reventarme,

a desahuciarme de mí mismo,

a hacerme adicto a los abismos,

a tropezarme en todas las esquinas

con el más cruel enemigo:

mi espejo desfigurado

y desfigurador.

Tengo que vencerlos,

arrinconarlos

allá en el agujero negro

del que, no sé cuándo,

asomaron y salieron.

Confío en mí

y en mis posibilidades infinitas.

Tengo que ser más listo que ellos.

La batalla es larga

pero no inútil.

Imágenes: Federico Bebber

29/06/2016

INCINERACIÓN

Incineras al animal que llevas dentro,

pero ahí queda.

Le aplicas torturas nunca dichas

arrinconándole donde se hospeda.

Le privas de su alimento

y se revuelve en tus entrañas.

Le aplacas con medicamentos,

le atas con estacas,

y ahí sigue:

buscando las rendijas

para asomar,

aunque sea por un segundo

y chillar como una rata amarga

y pintar de rojo tus ojos

y crispar tus rotas manos.

Desencajándote,

difuminándote

dentro de su aura maligna,

solo un instante.

Pero eso es lo que queda,

lo que se graba

en el recuerdo de los que te rodean.

Lo demás no cuenta,

una diezmilésima de victoria del monstruo

puede con toda una vida,

con todas las vidas:

la tuya y las de los tuyos

y de todo aquel que se cruce

por donde caminas,

por donde camina

esa bestia interior

llamada TORMENTO.

Incinera a ese animal

que llevas dentro,

recurre al antiguo ritual.

Aplástalo bajo las plantas de tus pies.

Devóralo si hace falta,

expúlsalo,

no le dejes vivir más

en tu desgarrada alma.

Imágenes: Alejandro Barrón

29/06/2016