GRAVEDAD.

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PACTOS.

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El Secretario pacta a ratos,

pacta por encargo

de fantasmas, de hados.

Pacta enamorado

de palabras, de tornados,

de virtudes y pecados.

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La canción se despega

de los labios,

arden las zarzas,

rugen los agravios.

Se despierta la noche

y no soy más sabio.

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Cuando la luz se aproxima

quiebro mis pasos,

rompo mis labios.

No dejo de soñar

con aquellos patios,

con sendas de colores

y pesados párpados.

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CAMINANDO.

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YO MISMO.

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- Mi hueco soy yo mismo,

me aíslo:

Agujero negro

atrapándome en su espejo.

Acción irrevocable,

sin arrobos,

sin chantajes.

Me refugio

en la certeza

absolutamente impoluta,

en la acción reflexiva,

autorrecíproca,

antillamativa...

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Sin aludes,

sin vendettas.

En el centro de mi cabeza.

¿Alma incierta?

Arma cierta

que se autodestruye

al menor intento,

al mayor contento.

Mi hueco soy yo;

es decir, el Universo.

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ROMPERÉ LOS PUENTES.

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Romperé los puentes.

Cortaré los cables.

¿Cuántas vidas he de vivir todavía?

¿Cuántas vidas hay en esta vida?

Instantes, momentos,

unidos por cables.

Puentes entre segundos.

Puentes entre dos mundos.

Puentes que se abren

sobre el abismo.

Sobre los abismos

que socava la propia vida.

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Vida que se rompe.

Vidas que se rompen.

Estruendos, llantos,

risas, encantos;

dormir, despertar, vivir...

Todo sobre una sima.

Y multitud de puentes

que se abren,

que se extienden.

Opciones diferentes.

¿Cuál abres?

¿Cuál cierras?

Múltiples vidas;

todas, dentro de ésta.
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¿CÓMO SEREMOS?

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Cuando éramos jóvenes y jugábamos con el placer y nos suicidábamos con él, nos preguntábamos entre risas:

"¿Cómo seremos dentro de 10, 20, 30 años?"

"Seguro que yo no llego...", respondía alguno.

Y muchos no llegaron: se anclaron en sus coqueteos con la muerte, que olía a gasolina, alcohol, cristales y agujas.

Y los que hemos llegado hemos roto los puentes entre nosotros y hemos roto -en algunos casos, en mi caso- los puentes con el pasado loco arriesgado, lleno de aristas cortantes y humo espeso.

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Pero esa rotura, esa desmembración con el pasado aún sigue salpicándonos -salpicándome-, en los sueños aún restallan los cables. Y la pregunta "¿Cómo seremos dentro de X años?" va hallando sus respuestas y se parecen sorprendentemente a las descerebradas previsiones juveniles.

El pasado salpica (curiosa palabra...) y salpica, contradictoriamente, cada vez más. Se rompieron los puentes, pero aún siguen cayendo escombros, cascotes, sobre las sucias aguas que separaban -horadando, erosionando- dos islotes de vida.
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Fotografías: Dave Nitsche.

QUISE SER Y SOY.

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Quise ser psicólogo

y ahora estoy loco.

Quise ser periodista

y ahora ni siquiera soy noticia.

Quise ser famoso

y nadie me conoce.

Quise ser rico

y ahora soy pobre.

Quise ser el héroe

y sólo fui el villano.

Quise ser el médico

y soy el triste enfermo.

Quise ser la magia

y sólo soy desgracias.

Quise alcanzar la gloria

y me hundí en este infierno.

Quise morir de viejo

y me muero de aburrimiento.

Quise viajar por todo el mundo;

y poco a poco, me hundo en el lodo,

en la desesperación

del que lo ha perdido todo.

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Quise ver la vida

desde todos los prismas.

Y no llegué a vivirla:

me quedé en los arrabales

de tugurios y de drogas,

de demonios en mi alcoba,

de desechos

y deshechos.

Del que quiere nadar

y se ahoga

en su propia nada,

en su nada/toda.

Quise ser el Dios

y me convertí en el demonio

de la mediocridad.

Quise que corriera el calendario

y ahora no quiero.

Quise ser el más vivo

y ahora estoy muerto.

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-Fotos: Konstantin Fomkin.

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