CÉLULA

 

Yo, incesante babeo,

estupidez fracasada,

ardor mortecino:

el papel que juego

en medio de todo esto

me atrae.

Repelentemente, me atrae.

Me inculpa y

me disculpa.

Me exculpa.

Mea culpa.

Mea todo lo que tengas que mear.

Echa el ardor que te quema.

Que te aflige,

que te condena.

Que te destruye

desde el interior

de la célula

enferma,

endurecida,

coriácea

y rugosa

como un hongo

que prolifera

dentro de las penas.

Que arruina tu destino,

tu futuro

lleno de orgullo,

de promesas,

de intereses brutos,

netos, finales.

Felices finales,

felices cumpleaños

que ya no son tantos.

Que se esconden

en lo incierto

de los calendarios.

Que te escupen

desde el futuro

burlándose de tu impertinencia,

de tu atrevido traspiés;

de tu sorna callejera,

de toda tu ralea

que sigue llenando

las calles y los callejones

y las discotecas

malolientes de los 80.

Escupe y suelta

el veneno;

lucha por ella:

tu vida depende

de esa guerra.

16-04-08

Imágenes: Fabian Oefner